Rutina

Parece difícil imaginar teorías
el aburrimiento hostiga hasta castigar el alma
el simple hecho de pensar como se entreteje linealmente en lo cotidiano,
parece un mal chiste,
simplemente la teoría es lo más difícil, cuando caemos a la práctica
todo resulta tan fácil que nos olvidamos de que una vez fue nuestro temor.

Pareciera cuento de terror, 
la rutina nos encierra con su garra demoniaca.

Sin Prisa.

Uno quisiera
caminar a lo largo
respirar y suspirar
acariciar el aire con las yemas.

Interpretar un bals
quizás un poco de ballet
pintar un cuadro de esperanza
jugar al amor.

Tentativamente imaginar
viviendo al día y sin prisa
palpar la felicidad en éxtasis.

La vida no perdona
y el tiempo corre a prisa.

Anatomía.

Mi ser ecléctico basado en teorías
conjugadas de penas, desamores y desesperanza,
soy esclavo de la práctica.

La decisión propia
es la utopía de mis días
¡NO! me niego a creer que es mi destino,
solamente es un azar que la vida esta jugando.

Interrogantes

Interrogantes surgen al traspasar la madrugada 

y en lo más recóndito de mi mente 

escarbo experiencias y me pregunto 

si las utopías han matado más que las balas. 

Con la caricia del aire 

me asomo a la noche, 

en mis parpados se dibuja la vigilia 

y en mis ojos el trasfondo de mis pesares.

La Historia.

La Historia demacra

linealmente el frío semblante

de rostros desfigurados por luchas,

desarraigados de sus legítimos ideales.

Testigo intangible y no presencial

de amarguras, desprecios y exilio

me dibujo con fuego

el coraje y la esperanza en el alma.

En un país donde el gobierno

es yunque para las máximas aspiraciones

mis facciones internas

oscilan entre fantasía e idealismo.

Hola olas.

Hola olas
las veo tan campantes
y libres de andar
aquí y allá.

Lo oí una vez y lo oigo repetir
"Libres como las olas del mar"
Delineo mi cruda realidad.

Las observo y se denota incredulidad
dicen que libres de aquí y allá
pero tan atadas al mar
imposible desarraigarse de él.

Me recuerdan tanto a mi gente
"Libre, soberana e independiente"
nos venden paz por una firma
nos anestesian con un 15 de septiembre 1821.

Suciedad, sociedad.

¿Qué haces si escribo un verso?
La luna me orilla
a teorizar pensamientos.

Si bien soy joven aun 
me falta la lucha por la consciencia
y con ella misma, 
es cruel hacia mi interior.

Ideales o fantasía
un debate que surge día a día
cae la noche y su oscuridad
me hacen dudar.

Soy tan abstraído que
no logro materializar
mas lo siento tan encarnado
en la espina dorsal de mis anhelos.

Lo vi en un estúpido viviente
señalando con muecas de lepra y gangrena
mostrando la represión a mí cuando escribo
enseña la suciedad de la sociedad.